看那杆长枪，

锈迹斑斑，

枪尖的模样，

已失去往昔的锋芒。

一身古老的伤，

立在展馆中央，

曾经握在谁的手上，

挥舞锋芒，

书写荣章。

一身黢黑的霜，

沐浴冰凉的光，

等待热血谁家儿郎， 

抹去沧桑，

呼啸四方。

卑微的梦想，

敛去的猖狂，

谁不是为梦而伤，

强留一丝倔强，

孤芳自赏。

笔直的长枪，

未弯的脊梁，

遮掩的锋芒，

还有温热的胸膛。

期等着哪个儿郎，

身披戎装，

燃烧着心中的火焰，

焚炼这柄长枪，

焚尽这沧桑，

焚出那锋芒，

还有焚不化的铁骨脊梁，

焚不去的，卑微中那一丝倔强，

带着孤高自傲的梦想，

去沐浴温热，鲜红的太阳。

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